Pero el futuro es diferente 

al porvenir que se adivina lejos, 

terreno mágico, dilatada esfera 

que el largo brazo del deseo roza, 

bola brillante que los ojos sueñan, 

compartida estancia 

de la esperanza y de la decepción, oscura 

patria 

de la ilusión y el llanto 

que los astros predicen 

y el corazón espera 

y siempre, siempre, siempre está distante. 

Pero el futuro es otra cosa, pienso: 

tiempo de verbo en marcha, acción, combate, 

movimiento buscado hacia la vida, 

quilla de barco que golpea el agua 

y se esfuerza en abrir entre las olas 

la brecha exacta que el timón ordena. 

En esa línea estoy, en esa honda 

trayectoria de lucha y agonía, 

contenido en el túnel o trinchera 

que con mis manos abro, cierro, o dejo, 

obedeciendo al corazón, que manda, 

empuja, determina, exige, busca. 

¡Futuro mío…! Corazón lejano 

que lo dictaste ayer: 

no te avergüences. 

Hoy es el resultado de tu sangre, 

dolor que reconozco, luz que admito, 

sufrimiento que asumo, 

amor que intento. 

Pero nada es aún definitivo. 

Mañana he decidido ir adelante, 

y avanzaré, 

mañana me dispongo a estar contento, 

mañana te amaré, mañana 

y tarde, 

mañana no será lo que Dios quiera. 

Mañana gris, o luminosa, o fría, 

que unas manos modelan en el viento, 

que unos puños dibujan en el aire. 

Ángel González fue un poeta perteneciente a la Generación del 50, nacido en Oviedo en 1925 y fallecido en Madrid en 2008, obtuvo reconocimientos como el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985 y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996.